|
|
| Оптимальный Вариант - Пошлина |
Грузчик неба |
|
Мои руки дышат хлебом,
Мои джинсы вкривь и в кровь,
Мои плечи рвутся в клочья,
Мое сердце ищет кров.
Я из тех времен,
Что выжаты надежно, как лимон.
Я из тех рубцов,
Что целятся украсить все лицо,
Я из тех надежд,
Что вечны при царях любых одежд.
Мама, я был прав -
Мы все хватали ветер за рукав.
Мама, я был прав -
Чтоб двигаться, нам надо твердых прав.
Мы из тех гвоздей,
Что нами вбиты меж своих костей.
Эй, вы напустили слюней в зурну
И стреляли в мою луну.
И все, что мне так щедро должны,
Я вам непременно верну.
Мама, я был прав -
Мы все хватали ветер за рукав.
Эй, мама, я был прав -
Чтоб двигаться, нам надо твердых прав.
Мы из тех гвоздей,
Что нами вбиты меж своих костей.
Мои руки дышат хлебом,
Мои джинсы вкривь и в кровь,
Мои плечи рвутся в клочья,
Мое сердце ищет кров.
Я грузчик хлеба,
Я грузчик хлеба,
Я грузчик неба,
Но небо не бывает моим.
Мама... |
| Что ты будешь петь! |
|
Город повернулся к нам бетонной стеной,
Там что-то с ночи напевает Дассен.
Топчем километры, ни гроша за душой,
И лишь глазами пожираем шоссе.
Каждый пьет свое - она коньяк, он валидол,
А нас с тобой вполне устроит и кофе.
И когда я им показал свой простой рок-н-ролл,
Они сомкнулись в осуждающем вздохе.
Что ты будешь петь,
Если пропустил свой старт?
Что ты будешь петь,
Если завтра станешь стар?
Ночь звонком стеклянным раздробит телефон,
И кто-то скажет, что не стало отца.
Полсудьбы отдаст, чтобы это был сон,
Глотая слезы постаревший пацан.
Что ты будешь петь,
Если пропустил свой старт?
Что ты будешь петь,
Если завтра станешь стар?
А в дискотеке,
Словно на треке,
Кто-то хрипло дышит в затылок.
Тут и там, все вместе
Дружно топчатся на месте,
Но в движениье этом
Мысль давно застыла.
Каждый верит сам - тот в христианство, та в буддизм,
Ну, а других устроят сэндвичи с маслом.
А мы с тобой не в силах объяснить механизм,
Который сделал неприкаянность смыслом.
А в кинотеатре повторного фильма
Свастикой украшен клозет
И не ослепнут дети
И на это не ответят
Заголовки самыз смелых газет.
Одних пугает форма, содержание других,
Стереотип рождает свой эталон.
Я ставлю против страха совесть песен своих
И полсудьбы за то, чтоб это был сон.
Но мальчуган повернулся к нам джинсовой спиной
И он плевать хотел на все имена.
Мы думали, что он стоит за стеной
На самом деле перед нами стена.
Что ты будешь петь,
Если пропустил свой старт?
Что ты будешь петь,
Если завтра станешь стар?
Что? |
|