Помоги сайту

Я давно заметил, что веду себя так, 
Будто нечего мне терять. 
Они думают, что я больной, 
И мне стелют казенным кровать.

В моих ругательствах боль и гнев 
Сочетаются с крайней овацией. 
Им обидно - я не прав и не лев. 
И меня готовят к операции.

Я был когда-то Героем, 
Считавшим по трупам число побед. 
Это верно сказано - был, 
Потому что меня уже нет.

Мой лук натянут не по науке, 
Им ни за что не засечь стрелу. 
Для Них я - дерево, ветви - мои руки, 
И Они уже несут пилу.

Но в их глазах все еще страх, 
Ведь я на ногах до сих пор. 
Ветви-руки растерзаны в прах, 
А для ног достают топор.

Я был когда-то Героем, 
Решившим спасти целый свет. 
Это верно сказано - был, 
Потому что меня уже нет.

Мой язык сам собой говорит слова, 
Рождающие в Них убийственный зуд. 
Еще цела моя голова, 
И Они гильотину везут.

И вот меня уже тащит конвой 
Через площадь к заветному месту. 
Сейчас тело расстанется с головой, 
Как жених с любимой невестой.

Я был когда-то Героем, 
Плывущим по волнам безумной мечты. 
Это верно сказано - был. 
Теперь я, может быть, это ты.

Ты моя тонкая веточка,
Хрупкий нежный стволок,
Время сейчас сырое,
И небо как потолок - 
Серое, в трещинах, с пятнами,
Руки мои - кисти,
Я раскрашу самыми яркими
Красками твои листья.

Все свое время я ношу всегда с собой.
То, что не видно глазами, для меня уже мир иной.
В моем пространстве все живущие единицы
Имеют имя, назначение, пол и лица.

У каждого есть путевка в жизнь и свои права,
И каждый въедет во двор и свалит в траву дрова.
Я пишу на горячем столе, иссяк мой невинный листок.
Солдат в отпуску - рубаха из порток.

Здесь прошлое с будущим не разграничено четко,
И в левом ухе "техно", а в правом еще чечетка.
И время Вселенной в моем словаре - очень личное дело.
Смотри, спотыкаюсь я весь, а падает только тело.

И хотя мы живем уже после того, как родился Христос,
Я знаю любой ответ, пока не звучит вопрос.
И все время путаю, где Запад, где Восток.
Солдат в отпуску - рубаха из порток.

И я всегда готов сказать филиппинское "Здрасьте".
Поймет лишь тот, у кого вместо среднего уха - плод страсти.
Я сегодня думал, когда разглаживал утром постель:
Я не профессионал, а только люби - тире - тель.

И каков бы ни был искус: мед, пиво, вино по усам,
Но если знать хочешь истинный вкус - попробуй сам.
Река - это сразу все : дельта, рукав, исток,
А солдат в отпуску - рубаха из порток.

Моя пунктуальность - как на душу Бог положит.
И с каждым мгновением я другой, а тот, что был, уже прожит.
Пройду через каждую карту, почувствую каждую руну,
Где-то правда от Троцкого, где-то правдивая ложь Камерона.

Возьму одинадцать слов, и все означают "холод",
А в каждой газете мне пишут, что я молодой - и я молод.
И в который раз по мне пройдет этот дикий ток.
А солдат в отпуску - рубаха из порток.

И зада нет: повернувшись назад, я смотрю вперед.
И, наверное, нет такой стрелки, которая, двигаясь, врет.
Моя лошадь - яблоня, роняющая плоды в пыль,
Когда я совсем не думаю, а будущее уже быль.

И чтобы попасть в "десятку", я подхожу в упор.
Что может быть лучше "десятки" - привет тебе, Пифагор!
Я все время мажу, а мне кричат: "Молоток!"
Солдат в отпуску - рубаха из порток.

Когда я падаю камнем со скоростью слова,
Цепляясь за бескровные хвосты комет,
Время кажется грузом, а пространство сурово
Протяженностью мысли намекает на нет.

И, вдруг, птица-феникс махнет крылом.
И в каждой искре столько правды, сколько есть всего...

Музыканты в ямах ругают свою партитуру,
Разливая в стаканы свой млечный путь.
И усли хочешь слышать музыку.............
Собирай свои силы, поднимай свою суть.

И, вдруг, птица-феникс махнет крылом.
И в каждой искре столько правды, сколько есть всего...

Время без любви, как пространство без света.
Голос без песни, как русло без воды.
А песня без любви, разве слышал ты где-то ?
И слово без надежды, как без певчих сады.

Где птица-феникс махнет крылом.
И в каждой искре столько правды, сколько есть всего...

Ветром встречным запей немоту,
Посмотри в карты нового дня.
Ты стрелок с жаркой пулей во рту.
В этом времени ты мне родня.
"Прости меня ни за что.
Спасибо тебе просто так...
Беги".

Чуть касаясь мертвых камней,
На пути в потерянный мир.
Ищем радости солнечных дней,
Свою память стирая до дыр.
"Прости меня ни за что.
Спасибо тебе просто так...
Беги".

Расплетая ткань своих снов,
Мы мотаем звенящую нить.
И по ней до самых основ.
И научимся там говорить:
"Прости меня ни за что.
Спасибо тебе просто так...
Беги".

Блаженство пируэтов 
У нас, простых поэтов, 
Вот приманка - светлячок, 
Ловим чувство на крючок.

Я, кажется, вхожу в бесплодье, 
Как говорят в простонародье: 
Курица совсем не птица, 
Если небо ей не снится.

Когда я летаю, всех восхищает полет. 
Когда я летаю, я военный самолет. 
И вот меня сшибает влет. 
Я - настоящий самолет.

И когда второй в лицо - 
Будет встреча "яйцо". 
В иллюминаторе созрел цветок 
Конец игры уставших струн.

Оранжевой воды глоток 
Несет в ладонях мальчик Хун. 
Когда я гуляю, я прохожу много миль. 
Когда я гуляю, я - уже автомобиль.

И брызжет раскаленный путь, 
Неудержимый белый ЯН, 
Мне до утра не даст уснуть 
Игра лохматых обезьян.

И в серый омут глупых глаз 
Уходит страсть моей любви. 
Я крикну: "Это не Экстаз!" 
Ты тихо скажешь: "Се ля ви"

Когда я выплываю, я даю полный ход 
Когда я выплываю, я - почтовый пароход.

Даль - там, где солнцем играет река, 
И небо коснулось земли слегка, 
И новые сны нам несут облака, 
Спи пока... 
Время уходит...

И каждая точка - дыра в иной мир, 
И небо соткано из этих дыр, 
Оно, будто белого голубя, 
Ждет тебя ... 
А время уходит.

Выбери любую из дальних звезд, 
Ведь ты еще, наверное, не жил всерьез, 
И о тебе никто еще не пел с такой тоской,
Милый мой... 
Время уходит.

Пусть весело бьется звериный мотор, 
Подвластен крылу небывалый простор, 
И море внизу, будто лужица, 
Кружится.... 
А время уходит...

Оно отдается сиреной в ушах, 
И вдруг цепенеет от страха душа, 
Но это всего только страх высоты, 
Глупый ты... 
Это время уходит...

Тебя укачает на звездной волне, 
Ты будешь доволен судьбою вполне, 
Пока вдруг тихонько не скрипнет дверь, 
Ты мне верь... 
Это время уходит.

И вдруг почернеет обычный рассвет, 
И красными пятнами множество лет, 
В которых ты спишь от зари до зари, 
Ну так выбери, 
А то время уходит...

Вот настало лето, 
Распахнулись оконные рамы, 
На скамейках курят 
Молодые мамы.

Вечер нас пошлет подальше, 
Растворившись в фарах. 
Ну а мы - мужчины, играющие 
На электрогитарах.

Эй шофер, держи "баранку" - 
С голодухи не кусай! 
Громко крикну спозаранку: 
"Кацусика Хокусай!"

Где-то стая пьяных тигров 
Антилопу рвет на части. 
Я подумал тихо-тихо: 
Разве в этом счастье?

Чтоб прохладой насладиться 
Не поем мы песен старых, 
Просто мы - мужчины, играющие 
На электрогитарах.

Отпусти на волю руки 
И лови меня вдали, 
Только не свихнись со скуки, 
Сальвадор Дали!

И в песок в твоих ладонях 
Клювами уткнутся цапли. 
Слышишь, как Египет стонет 
В ожидании капли.

Но, проснувшись, мы встряхнемся 
От ночных кошмаров. 
Видишь, мы - мужчины, играющие 
На электрогитарах.

Попадешь ли, неизвестно, 
Под фортуны колесо. 
Жизнь должна быть интересна, 
Как у Пабло Пикассо!

Это лето пронесется, 
Станет холодно и сыро. 
В холод чай отлично пьется, 
И не вянет "Роза Мира"

Вдохновение измеряем 
Только в солнечных ударах. 
Просто мы - мужчины, играющие 
На электрогитарах.

Если ты от жизни трезвый, 
Значит что-то ты не смог. 
Вспомни, что себе отрезал 
Обезумевший Ван Гог?!

Я хочу быть любимым героем 
Тех, кто ищет "героя" в себе, 
Тех, кто даже убитые горем 
Не бросают проклятий судьбе.

Над спиралью закрученной бездной, 
Равновесие держа на ветру, 
Жизнь им кажется все же любезной, 
И страдания им по нутру.

Чьим-то сердцем страдающим биться,
Ветром, плачущим нараспев, 
Я хотел бы еще раз родиться, 
Изумляюще не умерев.

Я хочу быть любимым героем, 
Бесконечно, безбрежно служить 
О любви тихо шепчущим морем, 
Не вобравшим ни капельки лжи.

Простим судьбу - старуха грешна,
Гони печаль и слезы прочь,
Ведь жизнь не так уж безутешна,
Смотри, какая нынче ночь!
Луна чуть смазана туманом,
Небесна, но не холодна,
И я в парадной со стаканом
Пью горечь русскую до дна.
Вздрогнем...

А помнишь ты, как мы любили
Поговорить о смысле дней,
Мы спились, а других купили,
Эх, не загадывать верней.
Вздрогнем...

Вся наша суть измерена глотками,
Промыта красным терпеливая гортань.
Не в небе с птицами, не в море с моряками,
А здесь, в парадной, пить эту дрянь.
Вздрогнем...

Мы рисуем гoлышом
Кистью и карандашом
У себя на ягодицах,
В жизни может пригодиться.
И забавные картинки
Словно песни без запинки
Под спиной у нас ложатся,
Так удобней выражаться.

Мы не играем в любовь,
Мы просто стоим нa посту.
Мы не играем в любовь,
Мы просто стоим нa посту.

Легче жить не значит проще,
Бродишь ты в дубовой роще,
Но однажды встретишь счастье
И вдохнешь немного страсти.
Сколько долгих трудных лет
Ты хотел увидеть свет,
Но всегда смотрел с опаской
На божественные краски.

Мы не играем в любовь,
Мы просто стоим не посту.
Мы не играем в любовь,
Мы просто стоим не посту.

Мы рисуем гoлышом
Кистью и карандашом
У себя на ягодицах,
В жизни может все случиться,
Но отважным воинам духа
Получать привычно в ухо
Башмаком для просветленья,
Вот и все, вот и все!
И когда настанет время
В землю ты уйдешь как семя,
Пусть воспрянет словно знамя
Всех твоих исканий пламя.

Мы не играем в любовь,
Мы просто стоим не посту.
Мы не играем в любовь,
Мы просто стоим не посту.
Мы не играем в любовь,
Мы просто стоим не посту.

И потоки зеленые трав, 
И деревьев чудной закал, 
И тепло нетронутых скал - 
То, что каждый искал...

Столкновения высоких ветров, 
Мычание священных коров, 
Увлечения дикой весны, 
То, что нам доверяли сны...

Нам нужен просто светлый день!

Вот плюется гитара 
Звуками странной игры, 
И срывает какой-то чудак 
Глупой души дары.

Мы нашли удивительный сплав 
Тяготения земных чудес, 
Ах, как нам повезло, 
Что это не зло!

Нам нужен просто светлый день...

Ртутный уровень страха упал, 
Мы прокляли этот накал. 
Никто не кричит: - Ярче брызни! 
Все ищут жизни.

Тема дня исчерпала себя, 
Повернувшись тупым концом. 
Никто не лечит правду 
Тяжелым свинцом.

А нам нужен просто светлый день...

Пусть прошлое будет прошлым, 
Оно не станет пошлым. 
Мы не начнем с конца, 
Удача не станет иначе.

Но нам друг у друга спросить, 
Как мы могли допустить, 
Что на нас застоялась 
Какая-то тень?

Нам нужен просто светлый день